Nadie

 Desde muy chica escribía en cuadernos que los convertía en mis diarios. Escribía mis planes, todo lo que podría o  no estar dispuesta a hacer, lo que quiero, lo que no. Escribía sobre las personas, (le hablaba a personas) le gritaba a personas.

Escribir me dio una noción de la realidad porque nada a mi alrededor se sentía cien por ciento verdadero. A los diez, a los veinte, a los treinta, la realidad ha sido siempre y sigue siendo una historia mas que contar.
Hay días mejores hay días peores. En los días mejores, yo elijo lo que va en el cuento y todo es maravilloso. En los días peores, estoy consciente que es un día malo y eso creo es lo peor: la etiqueta.

En los días malos pienso en el pasado y en el futuro mientras los minutos se escurren entre muecas y respuestas breves. En los días malos lo único que me hace ignorar el hueco que siento dentro, es una serie de "satisfactores" fáciles y cuando la cosa es mas incontrolable no queda mas que "psicotrópicos". En los días malos sobrevivo distrayéndome, esperando al siguiente día para ver cómo se barajan las hormonas, y si me pongo irritable, o imparable, o melancólica, u optimista o triste.

Hoy escribo en la computadora. 

Los números, los elementos del paisaje, los instrumentos de la historia, el cuerpo, el conocimiento, los niveles de paciencia, y todo lo que piensa uno que es la vida, cambia. Ha cambiado y por eso me pregunto porqué extraño cosas si soy alguien diferente a quien las vivió. ¿Por qué querer cosas o planearlas a largo plazo si para cuando las tenga seré otra persona? Porque ese es el estándar. Porque no planear es extraño. No es humano. Es peligroso.

A los diez, no imaginaba cómo sería yo a los veinte o a los treinta, y hacía bien porque seguramente no hubiera sido esto que soy hoy. Supongo que tendría que confirmarlo con esa chica que ya ni recuerdo muy bien quien fue.